Por Rafaela Carvello
Definitivamente não me acostumo com a violência gratuita do mundo, nem com a tentativa de amar as migalhas deixadas pelo outro. Aprendi a amar por inteiro, a doar-me por inteiro, a sofrer por inteiro. Outro dia atendi ao telefone e do outro lado da linha um amigo trouxe a triste notícia do falecimento de um segundo amigo. Por alguns instantes deixei fitar-me pelo silêncio no desejo de buscar a última lembrança de nosso encontro. A pele morena de sol, a camiseta branca e o boné denunciavam a alegria de um adolescente apaixonado por música. Em nossa última conversa, eu trazia a mão dois violões restaurados e ele o questionamento de minha evolução musical a tocar dois instrumentos. Em verdade, falamos pouco, entretanto, aquele dia por razões desconhecidas ficara impresso em algum vagão de minha memória.
_Morreu? Mas ele só tinha 18 anos? Às vezes como comunicadores, lidamos tanto com óbitos, balanços, que a morte torna-se estatística. Até o fim da tarde de ontem 76 pessoas foram assassinadas em Goiânia. Mais um no Jardim Guanabara, uma chacina no Curitiba, outros dois na Vila Nova, e mais três, quatro, e a infinidade de números matemáticos. Os índices deram lugar aos sentimentos. Esquecemos-nos que cada uma das pessoas mortas vítimas da violência urbana traz em si uma história, única, indivisível e pessoal. E junto de si, outras milhares de estórias, familiares, amigos, desejos, sonhos, realizações. Para se dar conta da tênue linha que separa vida e morte é preciso perder o próximo, é necessário sentir o espinho da saudade perfurar lentamente o tecido cardíaco do coração deixando cair pelo rosto lágrimas amargas de sangue.
Meu amigo morreu no trânsito caótico da Capital. O motivo faz parte dos índices de violência no trânsito causada por embriaguez ao volante. O dia mal amanhecera e em uma manhã de domingo, a família católica partiu para a primeira missa. No carro, pai, mãe e filho. A caminho da paróquia que freqüentavam, um automóvel desgovernado avançou o sinal vermelho colidindo lateralmente com o carro que trafegava na direção correta e respeitava a sinalização local. Na colisão a porta traseira abriu, a falta de hábito em utilizar o cinto de segurança no passageiro fez com que o corpo de meu amigo fosse lançado contra o solo. O resultado foi mais de trinta dias em coma na Unidade de Terapia Intensiva (UTI). Por quase um mês a mãe de meu amigo dormiu nos corredores do hospital. Rezou, conversou, contou-lhe histórias, falou-lhe baixinho aos ouvidos todos os dias do tamanho do amor que sentia. E chorou silenciosa de madrugada ao ouvir a constatação clínica da morte. O motorista embriagado foi autuado em flagrante, pagou a fiança e responde o processo em liberdade.
A impunidade dói mais que a perda. Ela amordaça a esperança de justiça. Apesar de que não se pode esperar muito do judiciário humano, pois vivemos na terra em que preferiram o ladrão a vida eterna. Meu amigo foi mais um. Seu assassino doloso ou culposo permanece perambulando pelas ruas da cidade. Enquanto isso, meu coração pobre moribundo se esforça para desamar a ausência, continuar a amar nas lembranças e desamarrar a impunidade silenciada. E amar, desamar, amar de novo e desamarrar...
